« Un morceau de pain. La mie qui roule sous l’index. Trop de définitif. Trop de définitivement temps. Une goutte d’eau bombe au bout du robinet. La vie rétrécit au reflet d’une goutte. Trop précoce à tomber. Déjà pendante vers mourir. Le sucre raye le verre. Ainsi parler : du sucre sur un miroir. Dans une galerie des glaces où je me tais pour échapper aux icônes. Au dos de la cuillère une psyché pensive. Et comme on tire les cartes je vais doucement, du bout des lèvres vers une façon de dire au bout des lettres. Et c’est un matin de plus. Au bord de la soucoupe le sucre a fondu. Et le café est froid. »

Claude BER, La Mort n’est jamais comme, éditions Léo Scheer, 2003.